Este fim-de-semana não saí. Não estou a falar de copos, gajas e borgas. Não saí. Mesmo. Tipo não saí de casa. Quer dizer, almocei fora no sábado, ali a 300 metros, e domingo de manhã tomei um café, ali a 50 metros. Mesmo quando não saio ao fim-de-semana, costumo sair. Bebo uns cafés, aproveito para fazer umas compras, dou uma voltinha sozinho para apanhar ar. Este fim-de-semana foi diferente. Tenho o carro no mesmo sítio desde 6a feira à noite, quando o estacionei às 4 e tal da manhã. Não saí. Mesmo assim, o tempo voou. Esqueci o telefone. Elas zangadíssimas porque não atendi o telemóvel. Fins-de-semana houve em que não saí e me senti terrivelmente mal domingo à noite; vazio, como se não tivesse aproveitado algo. Mas aproveitar o quê? Há bastante tempo que estou farto das saídas à noite ao fim-de-semana. Está tudo demasiado cheio. As pessoas estão demasiado parvas. A fasquia da obrigatoriedade da diversão está demasiado alta. Sair ao fim-de-semana para quê então? Não se diz que não a uma proposta irrecusável (ou simplesmente convidativa), mas sair por sair, por ser fim-de-semana, parece-me cada vez mais um disparate a evitar. Adoro sair durante a semana e vou conseguindo fazê-lo, apesar da iminência dos 30 (oh, realidade cruel!). Está tudo equilibrado, portanto. Aliás, diria mesmo que estou a ganhar. Saio quando gosto mais. Constato que as coisas importantes e interessantes da minha vida acontecem durante a semana. Deve ser por isso que nunca alguém me terá ouvido durante a semana suspirar para que chegue o fim-de-semana, ou a queixar-me pelo facto de ser 2a, 3a ou 4a feira apenas. Não entendo as pessoas para quem a semana é para trabalhar (obrigadas) e tudo é mau, e o fim-de-semana, isso sim, é sinónimo de coisas boas. No dia em que copos, jantares, compras, saídas, encontros, exercício, concertos, etc, forem actividades de fim-de-semana apenas, prefiro deixar de viver.